Roland
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De son héroïque aventure,
Peinte sur l’histoire des hommes
Ne reste qu’une vieille armure ;
Chevalier mort pour un royaume.
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Mais que reste-t-il de Roland ?
Une tapisserie, un chant.
Chant de guerre sur un mur froid,
Comptine martiale en « françois ».
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Chanson de gloire et de bravoure,
Echo charrié aux quatre vents.
Par un vagabond toubadour,
Graveur d’histoire au cœur du temps.
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Quand le cœur devient jarre vide,
L’âme devient spectre livide.
Sommes-nous enfants de fantômes,
Ou héritiers de nos grands hommes ?
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Que reste-t-il du troubadour,
De cet apôtre d’épopée,
Ce prêcheur de gloire à la cour
Des vassaux de la royauté ?
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Un vieux parchemin en vitrine,
Quand la vérité se mutine.
Roland devient imaginaire,
Quand poésie se fait guerrière.
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Que reste-t-il à Roncevaux ?
Un nom propre sur un caveau.
